Mercedes Lara (1967) -que sufre gozosamente una mezcla infrecuente de honestidad y talento, virtudes habitualmente divorciadas- llega a la India.

No quiere fotografiarse en el ponderado Taj Mahal, ni en las aguas primordiales de Benares, ni junto a un santón; tampoco quiere comprar joyas, ni chales de Cachemira- ...tampoco se bañará en la piscina del hotel de 5 estrellas, mientras a pocos metros, en la calle, millones de mendigos corren perseguidos por el hambre y por dioses con cara de elefante.

No. Mercedes busca allí, en la tierra sin color, en las calles que huelen a pimentón y gasolina mal quemada, el color.

El color primero, el color que nació antes que nacieran los colores, el color que no necesita luz para iluminarse.

¡Ay, que sensación suprema al ver estas piezas pictóricas, donde el rojo es la sangre prehistórica, el azul es el del mar antes que lo hiciera Yahvé, el amarillo el del amanecer suave y quimérico del primer día de la creación!

¡El color! No el del arco iris, ni el de los pintores de los Museos, sino el de los espíritus que nos hablan al oído, nos llevan a situaciones imposibles, y nos traen la libertad, y la risa.

¡El color!... que da forma a lo sin forma, música a lo mudo, movimiento a lo quieto.

El color que Mercedes, niña perdida y hallada en el Templo del Arte pictórico, exhausta y recién nacida, supo hallar.

Colores que son señales de ese otro mundo que es el verdadero.

Mundo, universo, que ocultamos, negamos, en la fuga de las cárceles del yo que descubrió Aldous Huxley.

Que estos cuadros -microcosmos que son macrocosmos- nos lleven mas allá, incluso, del indecible placer estético.

Javier del Amo

En una menos que imaginaria diatriba contra las letras y en una civilización en la que lo correcto es el fomento de la cultura a través del libro, uno de los argumentos de los no letrados militantes pudiera ser la evidencia de lo inabarcable de la lectura y la crítica a la bulimia lectora como remedo monumental de la estupidez humana. Las manifestaciones de esto no vienen precisamente de los que no leen, pues tampoco escriben; vienen de quienes amamos la literatura y, por ello, somos conscientes de lo que la vida, por vivirla, nos hurta.

Antonio Gómez (1951), que es un amante de la palabra y que a fuerza de amarla ha prescindido de ella para muchas de sus creaciones en el terreno de la poesía visual en El peso de la ausencia orienta inmediatamente su intención hacia el universo librario y la letra impresa; pero ésta no queda ahí, pues el autor, bajo el peso de la ausencia ha seleccionado una porción amplia de aquellos títulos que no ha leído, de esos huecos del conocimiento que nos encaran frente a nuestra limitada naturaleza.

El peso de la ausencia sugiere el lamento de amor, lo que introduce un matiz enormemente poético en la significación directa como constatación de un vacío de lecturas. Porque también la letra, la palabra, el libro, el vehículo comunicativo acerca a los amantes, o simplemente es el signo de lo que pesa la ausencia. Busca la esencialidad de la forma sobre la base de un mundo tan a la mano, tan incorporado ya a la vida como la escritura y el libro. ¿Se puede decir más con más?

Miguel Ángel Lama