| JEANNETTE BETANCOURT | Escultura, Arte Objeto, Instalación, Intervención | Puerto Rico-México | ||||
| ||||
 | ||||
| Pulse sobre la imagen para ver la presentación de obra (8 fotos/ 949 kb) | ||||
| TRAYECTORIA | ||||
| 1959 Brooklyn, Nueva York, E.U.A. Reside y trabaja entre México y Puerto Rico. Naturalizada mexicana. | ||||
| -- | ||||
| Jeannette Betancourt en el Museo de Mujeres | ||||
| EXPOSICIONES Y PROYECTOS INDIVIDUALES
| ||||
 | ||||
| Metamorfosis (Detalle), 2010 / Instalación interactiva / Varias dimensiones | ||||
| TEXTO | ||||
| CONTINÚA EL AIRE EN MEDIO (o Shadows Scanning) | ||||
| Guillermo Santamarina México, D.F., 2010 | ||||
| Para Isobel Campbell, única bocagrande sin queja. | ||||
Para quien va a pie por el camino brincan los repulgos de su inconstante estado de alerta. Imagino que son distintos para quien va en carro. No sé. Yo no manejo. Me llevan, y con la marcha también me enredo con venas de Autechre. Admiro a mi galán conductor que puede llevar la máquina a pesar del trajín que brota de las pieles interiores de su maquina. Vibra este estrépito hasta lo más profundo de mi asiento. Redundan sus miradas en las líneas trazadas en el pavimento. Yo, sin embargo, también me puedo abandonar en el lujo de quimeras. De ahí traigo la suposición de que quienes van con el ritmo adecuado a la fortaleza de sus pies ven más, e incluso observan con detenimiento a las evoluciones de discretas energías (con la angostura variable de la vía, sobre las composturas de barrizales, en la discordia con piedras agudas, en consecuencia a la absorta sombra de árboles patriarcales, la que el sol imprimió en la fresca hierba…). Algunas disconformidades entre ver y observar el paisaje desde el coche, y fuera de él, fueron exhibidas hace poco en la breve, pero sin duda agria, confrontación que vivimos una joven artista española y yo. Tan irritante fue que todavía hoy, a casi un año, no puedo digerirla. Los juicios de la chica se desataron cuando me vi obligado a subir al ostentoso transporte propiedad de un alguien en común que ella ya se quería llevar a una cama. Insistió ese que no era esa hora de la noche la apropiada para que un señor vagara por las calles de esta ciudad donde sólo los locos y las prostitutas andan, seguramente por horas, hasta el encuentro con su destino, extenuante. Y, entonces, la exitosa, incuestionable conquistadora del espíritu liberador del tiempo útil no tardó en imponerse agregando que sí, sólo "esa" gente, los defectuosos, los "minusválidados" del super-orden super-moderno, eran los que todavía deambulaban… Paseaba Niklaus von der Flüe, el Hermano Klaus, místico suizo del siglo XV, siglos antes de su canonización poco después de la segunda guerra mundial, por una vereda que abría una larga trayectoria, desde donde nacieron longevas higueras en lo que probablemente fue un camposanto hasta donde se decía que estuvo la puerta de entrada de esa tierra contrapuesta. Iba en pos de una nueva visión, tan impactante y reveladora como una anterior (de hecho, tras recibir la visión mística de un lirio comido por un caballo, que reconoció como indicativo de que el cuidado de su mundanal vida -el caballo de tiro arrastrando un arado- se estaba tragando su vida espiritual -el lirio, un símbolo de pureza- decidió dedicarse completamente a la vida contemplativa) y, en cumplimiento de su deseo, el tiempo se detuvo durante -¡un todo!- esa prolongada excursión. Lo supo, no porque trajera un reloj –obvio- sino porque divisó atónito que las sombras de la huerta no continuaban su, lógica, circulación. Al presentarse inmutables ésas, reparó también en la situación estática del entorno todo. Ni una brisa, ni el volar de un ave en un cielo plano, sin nubes. Nunca supo cuánto tiempo caminó, quizás mucho, hasta el límite del cementerio donde por fin, por el zigzaguente retintín que procuraba un reptil, percibió que un acontecimiento singular había renovado su noción de conciencia, y después de eso, que al cabo de todo mal y bien, lo demás era verdadero y justo; suficiente para corresponderle con lo mismo al portador de esos instantes. ("Mi Señor y mi Dios, toma de mi todo lo que me distancia de tí. Mi Señor y mi Dios, dame todo lo que me lleva más cerca de tí. Mi Señor y mi Dios, sepárame de mí para darte todo a tí.") La polémica aquella fue tan extensa como lo que se llevó, a 120 kilómetros por hora, transitar de la calle donde estaba el restaurante al distinguido hotel que me hospedaría después de esa elegantísima velada donde impresiones sobre el lugar en la sociedad también dependía del uso eficiente de las tecnologías dispuestas para lo propio. "Habrás nacido con ruedas", en algún momento le espeté a la autocoronada de las netas heavy metalitecas del siglo veintiuno, y contestó señalándome "¡cómo está de moda quejarse de todo!" y luego amenazó enseñando los dientes: "no durarán mucho así…" A veces me cuesta demasiado la paciencia. Mordiéndome a mí mismo subí hasta una en extremo cortinada suite. Afortunadamente pronto hallé mis medicinas. En el dorso del paquete de una que escribió David encontré un poco de tranquilidad. "En sus distintas etapas y desfases, las sociedades contemporáneas se han comportado como fabricas de ansiedades, formadoras de autómatas que todos los días luchan para pertenecer a la estructura que los domina, gozando indiscriminadamente de recursos humanos, animales y naturales, en función a una idea trastornada de éxito que no constituye la construcción de un beneficio común y simbiótico entre hombre y naturaleza, sino un aparato adormecedor de los instintos y el espíritu humano. Evidencia de ello somos los millones de hombres y mujeres que a diario somos bombardeados con imágenes de productos que prometen una distinción sobre nuestros congéneres, con la eterna esperanza de acceder al mundo espectacular que hemos consumido y al cual servimos continuamente -un auto, una casa, una pantalla de plasma para ver deportes, un abdomen musculoso, una mujer rubia, una condecoración en las manos-; vestir Armani y ser reconocido en alguna alfombra roja; pesar menos de 50 kilos y creerse aún saludable; hacer yoga por las mañanas y gritar coléricamente a quien no nos haga un buen servicio por nuestro dinero; consumir todo lo que está a nuestro alcance y nos haga sentir fuera de este mundo sin salir ni una vez de él; tener pelo si no tenemos, ser blancos si somos morenos, participar en campañas contra la pobreza y despreciar al primer indigente que se nos ponga en frente. Todos los niveles posibles de enajenación a imaginar, en la vorágine de ventas de tipos de vida que pueda estar a nuestro alrededor. Nos convertimos en una sociedad que se acostumbró a que le impusieran cómo vestir, qué comer, de qué reír, a quién parecerse, con qué sublimarse y dónde morir; una sociedad que dejó de tener interés por cultivar el campo y tener vislumbradas alternativas para sus hijos, diferentes a las que las grandes urbes ofrecen; una sociedad que no se ubica como un conjunto de individuos, sino de sujetos en busca de homologar continuamente su identidad personal; una sociedad que lo mismo cree en superhéroes, caudillos y villanos, que en extraterrestres, monstruos, demonios y pandemias; una sociedad aletargada, sin imaginación para crear nuevas estructuras para una –por lo menos socialmente justa- sobrevivencia..." (¡Te la debo, otra vez, rey!) La memoria de otra sombra de conciencia extraordinaria, de otro árbol que vive en la calle Campeche de una colonia de la aparentemente nunca quieta Ciudad de México, ha sido motivo de otras revelaciones en la vida de Jeanette Betancourt. Comparte esa memoria depositando su enorme insignia en sitios cuya cuota ordinaria se dislocó, a lo mejor con la intención de nuevamente coagular el tiempo. Redunda su juego sobre la sombra de personas que en el despertar de un día esculpían el alimento de su pueblo. Igual que las higueras en el llano paralizado, nutriendo conciencia. A lo mejor, también fe. | ||||